El Todo Poderoso 1

Por donde pueda

Ay mijo gracias por el puesto, la verdad es que en esta ciudad ya no hay caballeros, imagínate que a mi nuera, ella vive sola es que Jesús, mi hijo, el menor, el que tiene el vende-paga, le monta caaaachos…y con Betsy ¡la hija de Gregoria, mi compañera del club de bolas criollas! ¡Coño es que ese Jesús sí es fuñío!

Bueno yo también, yo digo las cosas sin pensar y por eso he tenido cada peo; una vez le dije a Yaritza, la esposa de mi primo Hernancito, que si estaba embarazada, que se le veía linda la barriga ¡Qué bolas, la mujer ya se había ligado! El peo que se formó en esa casa ¡qué bolas ique embarazada…vieja de mierda esa…! Eso me lo contó después Hernancito echándonos palos, muertos de risa en la graduación de Vanesita, la hija de Ernesto, mi otro hermano.

Mijo la Vane se fue a la peluquería de Magda y se puso bellísima, ¡y después agarró una peeea! El papá estaba que echaba candela, pero después de cuatro rones, ni se acordaba qué carajo se celebraba.

Y la Vanesita bailando reguetón de ese con cuanto carajito la sacaba; yo te digo la Vane se las trae oíste.

¿Tú no te bajas todavía verdad?

Primera Parada

Señores muy buenos días. Nosotros somos dos hermanos que salimos del mundo de las drogas y por eso estamos trabajando en vez de estar robando. Aquí traemos esta promoción de dos chocolates importados. Se los vamos a dejar, porque nos caen bien, en 2 por 5 y 3 por 8 de esos bolos fuertes. Tómenlos sin compromiso y los pagan en dos partes: una ahorita y la otra antes de bajarnos. Si no, también pueden colaborar con 2 ó 3 bolos que no empobrecen ni enriquecen a nadie.

Bueno que Dios los bendiga ¡gracias “chófer”!

Vamos a probar los chocolaticos estos…Coño mira, mira al tipo ese, le jaló la cartera a la señora y arrancó a correr… ¡Y nadie hizo un coño! No vale la verdad es que este país se lo llevó quien lo trajo. Lo de la delincuencia no son vainas, hay que estar mosca porque si no te cogen y ni lo disfrutas…y a mi edad me pasa eso y no lo disfruto y coño me daría una arrechera…

Parada Intermedia

…humo quemado que incendia los sentidos. Ruidos que atormentan y entumecen la concentración. Gritos desde adentro, desde donde duele:

¿¡Ta´s aseguraoooo!?

¡Mujer tenías que ser…!

Coño otra marcha:

¡Uh-Ah, Chávez no se va!

¡Y va a caeeerrr…y va a caeeerrr…!

¡¡¡Vayan a trabajar carajooo!!!

Chillan los cauchos. Llora el carajito de la mujer del segundo puesto. Héctor Lavoe canta y nadie le para a su Periódico de ayer. El sudor resbala por tus deseos de tener billete y comprar un último modelo con aire acondicionado. El chofer juega a la fórmula uno. Uno que no encuentra la fórmula para no pasar arrechera. El recoge-latas se da su golpe del día con las sobras del perrocalentero o, en un buen día, una cajita feliz.

 Frenazos a 2 x 1. Mentadas de madre en remate. Confusión y anarquía: “Deber y derecho del Soberano”. Chicha deasetecientos y deamil, Panita una deamil ahí antes que arranque este perol…” ¡¡¡Ya vaaa chofeeerrr…tú crees que llevas cochinos aquí!!!

¿Y tú cómo te llamas hijo? Hugo. Hugo qué. Hugo Uribe. Jajajaja…perdón pero es que con ese nombre y ese apellido no te salvas: tú no eres presidente de nada, equipo de béisbol, junta de condominio, club de fans del Puma…jajaja, pero bueno, mejor no hablemos de política ¿Por dónde vamos? Ok, ya yo me voy a bajar, es que voy aquí a San Judas, tú sabes a pedirle vainitas: nunca se debe perder la fe, eso me lo decía Victorita, mi mamá. Yo vengo a la iglesia y hablo un ratico con San Judas y otro ratico con Jesús, no con mi hijo, ése no habla nada en serio, todo el tiempo es un chiste, una sola mariquera pues; no se toma nada en serio, bueno el ron sí y bien en serio…bueh, yo también me echo mis guamazos de vez en cuando.

Como te decía… ¿qué te estaba diciendo? Se me olvidan las vainas vale, pero como dicen por ahí “La vida es lo que uno recuerda…”

Epa, por aquí me bajo yo. Déjame darte un beso y que Dios te bendiga. Recuerda: lo mejor es lo que pasa.

¡Frente a San Judas por favor!

Última Parada

Hora pico, estrés en el menú ejecutivo. El reloj continúa burlándose de ti. La avenida se paraliza entre insultos, olores y ruidos que martillan tu autoestima. Comienza la lluvia, se cierran las ventanas, el sudor moja el pasillo y resbala por los asientos grasientos. Se pierde la respiración. Afuera nadie escucha los gritos y golpes en Braille, sólo se oye el vallenato que el chofer eructa. El niño ya no llora, la mamá se encargó de eso. Las rodillas pegan del respaldar del asiento delantero, duelen los huesos y el salario que no da ni pa´un taxi. Nadie se mira, todos se ven y disimulan la furia. Quién será el pionero, quién lanzará la primera mentada de madre.

Tu jefe se revuelca en su escritorio esperándote. Los tacones de la secretaria le rasgan su soledad. La gente se levanta, motín a bordo, gritan desafinados, sin pena…sin gloria.

Insultos al fiscal, al motorizado, el inválido que vende cidis quemaos también lleva lo suyo: aquí nadie se salva de una buena grosería caraqueña.

El sudor continúa y ahora arruga el alma. El chofer se percata de lo que viene: ¡Insurrección! ¡Vamos a bajarlo…sin miedoooo! ¡Pa´lante! murmulla el borracho que va en la cocina. Los estudiantes ya tienen su bomba de chicle lista pa´lanzarla y pegársela por el coco al chofer. Éste sube estratégicamente el volumen de la radio y sale Celia “no hay que llorar que la vida es un carnaval…”.

Finalmente sucede, pasa lo inevitable, lo que tenía que pasar. La olla por fin explota y todos, luego de un nano segundo de verse a los ojos en cámara lenta y en impecable coordinación, se desgañitan a todo pulmón:

¡¡¡DÉJEME DONDE PUEDAAAAAAA…!!!

Buenos Aires. Agosto. 9:10 AM. Frío afuera. Calefacción adentro, como aquella canción de Rubén y Willie Plantación adentro camaráaaa. Domingo de radio y TV al unísono, delirio total como cualquier séptimo día. Los Rolling Stones y su Diablo Mick, deshielan la mañana de invierno en una radio online, “hoy es domingo de clásicos…”. En el canal 20 el cocinero “niuyorkino” sigue viajando y comiendo entrañas internacionales. Mientras ella, dice querer tomar un baño, yo veo el cielo a través de la ventana de la habitación del departamento del piso trece en un edificio quieto como se lo impone un Belgrano atormentadamente callado, esperando la primavera. Más tarde leeremos el libro abandonado. Por ahora retozamos en la cama, nos empiernamos: ella delante, yo detrás, acurrucado entre sus nalgas perfectas para mí. Su cabello llena mi cabeza de esperanzas y sueños por cumplir. Sus tetas como obeliscos gemelos, se adhieren a mis manos con frenéticas fuerzas. Profetizamos las noches de romance del próximo diciembre en alguna playa caribeña, de esas que de vez en vez sacan con antojo y precisión, algunas nostalgias no muy bien guardadas. Luego el desayuno, qué más se podría decir de un domingo nublado.

 2:15 PM. Leo las noticias, High way to Hell de fondo, ACDC nunca está de más. Ella conjuga su deseo en una cadena perfecta de sonidos, gemidos y roces que llegan en precisa y minuciosa coreografía desde su pie con uñas a medio pintar y manos recién despiertas. Página tres, párrafo segundo: “Corrupción calienta el globo y ahora…quién podrá defendernos”,  pasé de los titulares, gran avance. Uno de sus muslos pintados de canela tropical comienza la danza y se cuela en mi mente. Hay un sismo entre las palabras que leo, resbalan y caen difusas hasta el suelo manchado por vino derramado de la noche anterior. La noticia pierde impacto y sentido. A dormir un poco, cae el diario en el suelo. Me gana nuevamente y me dejo perder en sus caderas. Compartimos titulares y manchetas. Concluimos en lo mismo, cansados, riéndonos. Unos espaguetis con tomates secos no caerían mal. Frío afuera.

8:37 PM. Un poco de Dark Side of the Moon mezclado con un extraño domingo que de pronto se creyó sábado: ataque repentino de ego. Cayó en su triste verdad en cuanto salimos a alquilar la peli: la TV, una vez más, repetía su desfile de “estrenos” con su leyenda Apto para Todo Público. Recalentamos la pizza de ayer, jamón y morrones en Delivery O´Clock. Tempranillo y gasificada para ella, coca-cola para mí, y el maldito lunes llamando por teléfono: deje su mensaje y nos reímos sin parar. Sabina sonó a mitad de tarde, ya era muy tarde para pactos entre caballeros, piratas con prótesis, fracasados y princesas cubiertas con polvo blanco.

¡Y este puto frío cuándo se irá carajo!

Buenos Aires. Agosto. 2:37 AM. Frío afuera, adentro. Insomnio puntual. Pon la alarma. Un beso. Te amo. Yo a ti. Por la ventana entra la luna y se acomoda, quiere huir del lunes. Sí, te entendemos. Acá hay lugar.

Al llegar uno quiere tener un lugarcito frente al mar, para lo cual haciendo un gesto con la boca a manera de indicar algo (el venezolano es el único ser del planeta que sabe comunicarse a través de este tipo de códigos) se le hacen unas señas al mesonero dándole a entender que - no sabemos si es por romanticismo o por querer seguir sintiendo el airecito sabroso y olor a salitre antes de llegar a Caracas – queremos un lugar cerca del mar, ya que nuestro restaurant está a metros del mismo mar en el que hace unas horas corrimos olas.

En una mesita de madera pintada (hace varios mesoneros-toderos atrás) de azulito o verde con mantél de plástico transparente resbaladizo gracias a muchos años de trapitos mojados limpiando grasa y salitre, alguna pata cojeando a la que hay que nivelar con un “taco” de servilleta hecho al instante, servilletero de bambú y cubiertos de aluminio dispuestos en cada lugar; uno se acomoda tratando de no rasparse la espalda quemada por el sol, es decir, uno se sienta “suavecito” y ahora sí se llama al mesonero.

No nos vamos a detener en la increíble experiencia de comer pescado frito con las manos, eso es algo que debe dejarse a la mera y pura imaginación de cada quien puesto que cada quien sabe exactamente qué se siente al hacerlo; lo que si dejaremos en claro es que se llega a estar muy cerquita del paraiso, de las puertas del cielo, del nirvana…o no?  

Miramos la mesa y los platos vacíos, sólo quedan algunas espinas y limones estripados; vasos medio vacíos (no hay que ponerse filosóficos: están medio vacíos) y montañas de servilletas estrujadas. Y, por supuesto, unas caras de felicidad indescriptible de todos los que ahora no tienen que manejar.

La carretera se ve entre naranjas y azules del atardecer. Nos quedamos viendo a lo lejos a ver si por esas extrañas cosas que pasan en este mundo, vuelven los heladitos de Carmen de Uria (otro día hablaremos de ese sitio en ese pueblito ahora fantasma) y nos llevamos algunos en la cava yque para la semana.

“Nos vemos el próximo fin Juancho…”, le decimos al mesonero que en unas dos horas se irá a su  casa no sin antes pararse en el camino a comprar unos BigMac y una cajita feliz a su hijo.